La Cofradía del Lomo Ciego
El libro que conservó la dedicatoria
Ficción original de Abdicar · 10 páginas de crónicaUn oficio discreto
En 2003, Elías Barragán llevaba diecisiete años reparando libros en una habitación sobre una papelería. Su taller no tenía letrero. Los clientes llegaban por recomendación y subían una escalera tan estrecha que debían voltear los paquetes de lado. Allí recibió una enciclopedia de jardinería con un defecto corriente: el lomo había cedido y dos cuadernillos se desprendían. Lo extraño estaba en el hilo. Atravesaba las letras doradas del título por fuera de la cubierta, como si alguien hubiera cosido el nombre del libro para impedir que se abriera.
La propietaria, una profesora jubilada llamada Celia, aseguró que el volumen era un regalo de su marido. Recordaba la fecha, el precio y la tienda. No reconocía la dedicatoria. La letra le parecía prestada a otra persona. Elías pensó que el tiempo había cambiado su memoria. Cuando retiró el primer hilo, dejó de poder leer el nombre de la enciclopedia. Veía las letras con nitidez. Podía describir su color, su tamaño y las grietas del dorado. Era su relación con una palabra la que se había perdido. Su ayudante leyó el título desde la puerta sin advertir ninguna dificultad.
Una hoja detrás de otra
Entre la guarda y la primera página apareció un papel delgado que no pertenecía a la enciclopedia. Tenía el ancho de una receta médica y una mancha circular junto al borde. Elías lo fotografió antes de tocarlo. En la imagen parecía una tira de tela. Al acercar la cámara volvió a parecer papel. Guardó ambas fotografías con la misma fecha, creyendo que una demostraría el error de la otra. Las dos sobrevivieron en el expediente; ninguna permite reconocer qué estaba mirando.
Celia regresó al día siguiente y le pidió que no retirara aquel añadido. Dijo haber olvidado que existía y a continuación describió exactamente dónde lo encontraría. Esa contradicción es el primer indicio de la cofradía. Sus miembros, según las notas que acompañan el caso, transportan fragmentos que no logran reconocer como fragmentos. No leen el mensaje. Cuidan el lugar que lo esconde. Un manual de jardinería puede contener una página de Abdicar mientras su propietario busca, sin encontrarla, la hoja que explica cómo podar una planta que murió hace años.
La sala de los títulos
La dirección escrita en el recibo de Celia llevaba a un pequeño depósito de libros escolares. Allí trabajaban cuatro personas que se llamaban entre sí por títulos de obras. Nadie parecía usar esos nombres fuera del edificio. Una mujer respondía a Atlas; un hombre de edad indeterminada era conocido como Manual. Elías se presentó con su nombre completo. Los demás permanecieron callados hasta que dejó la enciclopedia sobre la mesa. Entonces lo saludaron como si acabara de entrar.
El depósito estaba dividido por estanterías bajas. Los libros no seguían orden alfabético ni materias. Cada anaquel tenía un objeto doméstico: un vaso roto, una hebilla, una fotografía colocada boca abajo. Celia explicó que agrupaban los volúmenes por aquello que sus dueños se resistían a perder. Un libro regalado podía conservar una promesa mejor que una carta. Elías no escuchó un discurso religioso. Escuchó a unas personas agotadas justificar por qué llevaban tantos años guardando pertenencias ajenas. La compasión y el control todavía tenían allí la misma voz.
El regalo que se paga
La ofrenda atribuida al Lomo Ciego es un libro dedicado. La dedicatoria debe permanecer intacta porque contiene un vínculo que las páginas impresas no conocen. El expediente no describe una ceremonia reproducible. Describe las consecuencias de entregar ese objeto: el nombre amado sigue escrito, pero deja de evocar el movimiento de la mano que lo escribió. Algunos donantes conservan el rostro y pierden la voz. Otros recuerdan a la persona perfectamente y dejan de creer que aquella persona los quiso.
Celia había entregado la enciclopedia para no soñar con el hospital donde murió su marido. Nadie le prometió olvidarlo. Le prometieron una noche tranquila. La obtuvo. Después necesitó otra. La cofradía llamó a esa repetición conservación, como si estuviera protegiendo el recuerdo del desgaste. Elías encontró una palabra distinta en una nota al margen: empeño. La diferencia importa. Si el libro custodia algo, podrá devolverlo. Si se alimenta de ello, la devolución solo puede ser una representación convincente de lo que ya no existe.
El lector de espaldas
La primera figura fue descrita por el ayudante de Elías. Entró al taller temprano y encontró a un cliente de espaldas, inclinado ante la enciclopedia. Llevaba una chaqueta demasiado corta y tenía la cabeza cubierta por una venda de papel. No hubo gritos ni movimiento brusco. El ayudante dejó las llaves en su gancho y preguntó si lo estaban atendiendo. La figura levantó una mano. Entre sus dedos no había una página: había un espacio rectangular donde la mesa dejaba de verse.
El joven salió a buscar a Elías. Al regresar encontraron la silla vacía. La enciclopedia seguía cerrada. En las horas posteriores el ayudante recordó tres clientes distintos ocupando aquel asiento: un anciano, una mujer y él mismo. Ninguna versión persistía más que las otras. La cofradía llamó al visitante un lector de préstamo. Ese término no demuestra que sea una criatura independiente; podría nombrar el aspecto que una presencia adopta cuando alguien reconoce un libro, pero ya no sabe a quién pertenece su recuerdo de haberlo leído.
Dos clases de ceguera
En el archivo hay una disputa interna fechada años después del incidente. Los encuadernadores antiguos defendían esconder las hojas en libros corrientes hasta que dejaran de llamar la atención. Los nuevos preferían hacer circular esos volúmenes. Según ellos, una biblioteca inmóvil acumulaba lectores de préstamo. Repartirla impedía que el hambre aprendiera una sola dirección. Los primeros acusaron a los segundos de convertir a desconocidos en estantes vivos. Los segundos preguntaron cuántos donantes habían dejado de ser reconocidos por sus propias familias.
La discusión explica su posición entre los cultos menores. Pueden alterar el reconocimiento de una hoja, pero no decidir qué oculta la mirada cuando tropieza con ella. Un fragmento escondido en un recetario puede producir un vacío en un álbum cercano. La cubierta es una distracción, no una prisión. Elías anotó esa diferencia y no volvió a usar la palabra protección. El hecho de que algo permanezca quieto mientras lo observamos no significa que se haya quedado donde lo dejamos.
El catálogo prestado
Una factura del depósito contiene trece direcciones tachadas. Al lado de tres aparece un eclipse incompleto, parecido al que usan los Veladores del Polvo. No hay nombres coincidentes ni prueba de una reunión. La hipótesis más prudente es un intercambio indirecto: libros encontrados en casas vacías que pasan a colecciones privadas; colecciones privadas cuyos dueños, años después, olvidan dónde las guardaron. Las hojas viajan sin necesitar que los protagonistas de esas historias se conozcan.
Otra anotación menciona a las Hijas de la Tinta Pálida. Les atribuye haber copiado dedicatorias antes de que desapareciera su significado. Si esas transcripciones existieron, no resolvieron el problema. Una copia puede preservar las palabras y perder aquello que hacía reconocible a quien las escribió. Elías había dedicado un libro a su hija cuando ella cumplió nueve años. Empezó a telefonearle para preguntar si todavía lo tenía. Nunca le explicó por qué le importaba tanto que recordara la dedicatoria sin necesidad de buscarla.
La segunda dueña
Celia murió cuatro años después de la reparación, según una esquela adjunta. Su sobrina heredó la enciclopedia y quiso donarla. El depósito negó haberla poseído. La nueva propietaria guardó el libro durante una noche en el cuarto de visitas. A la mañana siguiente no pudo recordar quién había dormido allí la semana anterior. Reconocía los mensajes de su amiga confirmando la visita. Sabía que habían preparado café. Al imaginarla en aquella habitación veía un abrigo extendido sobre una silla.
Los inventarios de la cofradía dicen que sus colecciones desaparecen o arden cuando cambia el dueño. Este ejemplar no sufrió ninguna de esas cosas. Siguió ocupando un espacio perfectamente medible. Lo que empezó a desaparecer fue la historia que lo rodeaba. El dato contradice las versiones más espectaculares y por eso conviene conservarlo. Tal vez la destrucción que describen los miembros sea literal en algunos casos. Tal vez llamen incendio a la imposibilidad de volver a reunir un conjunto de recuerdos que ayer parecía inseparable.
Lo que puede demostrar una fotografía
En las imágenes del taller se distingue el hilo cruzando el título. La impresión dorada permanece visible y la dedicatoria ocupa el mismo lugar en todas las tomas. Ninguna fotografía demuestra que Elías no pudiera leerla. Esa parte depende de su declaración. También dependemos de él para conocer la visita al depósito y las palabras de Celia. El archivo incluye su cuaderno de trabajo, pero un cuaderno escrito con detalle puede contener una interpretación equivocada tan fácilmente como una observación exacta.
Lo que me inquieta es la prueba que eligió el ayudante. Copió el título en un papel aparte y se lo mostró a Elías lejos del libro. Allí sí pudo leerlo. Al poner el papel sobre la cubierta dejó de reconocer la palabra otra vez. Si ocurrió como lo cuentan, el impedimento no estaba en sus ojos ni en la impresión. Estaba en la relación que había aprendido a establecer entre ambas cosas. Abdicar parece actuar con especial facilidad donde una persona confunde reconocer algo con poseerlo.
La dedicatoria intacta
La última noticia de Elías es una fotografía del taller cerrado. Tras el cristal se ve una caja con libros pendientes de entrega. Encima hay una enciclopedia de jardinería. El título no está cosido. La dedicatoria, reproducida en otra hoja del expediente, conserva un nombre y una frase cariñosa corriente. No la transcribo como clave porque no parece serlo. Lo extraordinario de aquella tinta era haber sido escrita por una persona concreta para otra persona concreta. Convertirla en una fórmula sería repetir el error del depósito.
Su hija conservó el libro de su noveno cumpleaños. Alguien anotó que podía reconocer la letra de su padre entre otras veinte muestras. No consta si esa prueba llegó a realizarse. El dato puede ser una esperanza añadida después. Prefiero dejarlo junto a la duda y no convertirlo en un final tranquilizador. En la fotografía de la caja, todos los lomos miran hacia la calle salvo uno. Su cubierta queda vuelta contra el fondo. La cofradía no dejó una marca para identificarlo. Quizá esa ausencia sea precisamente la marca que aprendieron a utilizar.
Galería de la crónica
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